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miércoles, 14 de octubre de 2015

Tres enlaces con noticias curiosas

¿Os habéis dado cuenta que libros,
librerías y bibliotecas
generan noticias sorprendentes
con mucha frecuencia?

Los tres enlaces que siguen nos llevan a noticias o textos interesantes. Si no funcionan clicando sobre ellos, copia la dirección y pégala directamente en la barra de direcciones, para poder leer el contenido.



.. “Jóvenes sirios construyen una biblioteca bajo tierra para salvar libros de la guerra” (12.10.2015):


.. “Abren exposición con primeras ediciones de los libros de Octavio Paz, en la Biblioteca de México José Vasconselos” (31.3.2014)


“Célebre porque en su interior grandes escritores han tenido un espacio para discutir, charlar o divagar, esta mítica librería conserva en su interior ese discreto encanto que la distingue desde su apertura, hace casi un siglo. Hoy sobrevive como un exquisito refugio en el que las letras brincan desde el pasado y se desparraman por todas partes”. (29 de junio de 2014)



(Las tres noticias están sacadas del portal “emeequis”: www.m-x.com.mx/)


domingo, 23 de marzo de 2014

Centenario de Octavio Paz, poeta mexicano.

El 31 de marzo se cumple el Centenario del nacimiento de Octavio Paz; el poeta mexicano que fue galardonado en 1990 con el Premio Nobel de Literatura. Unas notas biográficas y unos enlaces con diversas informaciones sobre su vida y su obra, completan esta referencia.

Octavio Paz Lozano  (Ciudad de México, 31 de marzo de 1914) fue un poeta, escritor, ensayista y diplomático mexicano. Se le considera uno de los más influyentes escritores del siglo XX y uno de los grandes poetas hispanos de todos los tiempos. Su extensa obra, abarcó géneros diversos, entre los que sobresalieron: poemas, ensayos y traducciones.

El 19 de abril de 1998 Octavio Paz murió en la Casa Alvarado, Ciudad de México. El escritor había sido trasladado ahí por la presidencia de la República en enero de 1997, ya enfermo, luego de que un incendio destruyó su departamento y parte de su biblioteca. Durante un tiempo, la Casa Alvarado fue sede de la Fundación Octavio Paz y ahora lo es de la Fonoteca Nacional.







ESCRITURA

Yo dibujo estas letras
como el día dibuja sus imágenes
y sopla sobre ellas y no vuelve.

LA PALABRA DICHA
La palabra se levanta
de la página escrita.
La palabra,
labrada estalactita,
grabada columna,
una a una letra a letra.
El eco se congela
en la página pétrea.

Ánima,
blanca como la página,
se levanta la palabra.
Anda
sobre un hilo tendido
del silencio al grito,
sobre el filo
del decir estricto.
El oído: nido
o laberinto del sonido.

Lo que dice no dice
lo que dice: ¿cómo se dice
lo que no dice?
                          Di
tal vez es bestial la vestal.

Un grito
en un cráter extinto:
en otra galaxia
¿cómo se dice ataraxia?
Lo que se dice se dice
al derecho y al revés.
Lamenta la mente
de menta demente:
cementerio es sementero,
simiente no miente.

Laberinto del oído,
lo que dices se desdice
del silencio al grito
desoído.

Inocencia y no ciencia:
para hablar aprende a callar.


lunes, 27 de enero de 2014

Fallecimiento de José Emilio Pacheco

El poeta mexicano José Emilio Pacheco ha muerto este domingo en la Ciudad de México. El escritor, de 74 años años, fue hospitalizado en la tarde del sábado."Se fue tranquilo, se fue en paz", ha dicho su hija Laura Emilia Pacheco, encargada de confirmar la noticia.

Poeta, narrador, ensayista y traductor, era un hombre sencillo. La imagen pública de José Emilio Pacheco (Ciudad de México 1939-2014) era la de un poeta sin pretensiones. Cuando recogió el Premio Cervantes en 2010 en España hizo un comentario sobre eso que se andaba diciendo de que él era uno de los mejores poetas latinoamericanos. “Pero si ni siquiera soy uno de los mejores de mi barrio. ¿No ven que soy vecino de Juan Gelman?”.
(Juan Gelman, quien murió también este mes de enero...): http://servetbiblio.blogspot.com.es/2014/01/ha-fallecido-juan-gelman.html
PRESENCIA

¿Qué va a quedar de mí cuando me muera
sino esta llave ilesa de agonía,
estas pocas palabras con que el día,
dejó cenizas de su sombra fiera?

¿Qué va a quedar de mí cuando me hiera
esa daga final? Acaso mía
será la noche fúnebre y vacía
que vuelva a ser de pronto primavera.

No quedará el trabajo, ni la pena
de creer y de amar. El tiempo abierto,
semejante a los mares y al desierto,

ha de borrar de la confusa arena
todo lo que me salva o encadena.
Más si alguien vive yo estaré despierto.
Más información en: